Par Alain Schenkels<\/p>\n\n\n\n
Une vague de terre et de fum\u00e9e s’abat sur le champ de bataille, transformant le paysage en un charnier boueux. Au fond d’un trou d’obus, un soldat se recroqueville, les mains serr\u00e9es sur sa t\u00eate comme pour conjurer l’horreur qui l’entoure.<\/strong><\/p>\n\n\n\n Son visage, grima\u00e7ant de terreur, est enfoui entre ses genoux. Ses yeux, dilat\u00e9s par la peur, fixent le vide, incapables de supporter la violence qui se d\u00e9cha\u00eene autour de lui. Le fracas des obus, les cris des bless\u00e9s, l’odeur \u00e2cre de la poudre et du sang – tout cela se m\u00eale dans un cauchemar \u00e9veill\u00e9, une symphonie de la mort qui le plonge dans les m\u00e9andres de la folie.<\/p>\n\n\n\n Cet homme serre les dents, essayant de bloquer les cris qui montent de sa gorge. La peur le paralyse, le transforme en une statue de terreur. Il se sent impuissant, minuscule face \u00e0 la d\u00e9mence meurtri\u00e8re qui consume le monde.<\/p>\n\n\n\n Autour de lui, ses camarades tombent les uns apr\u00e8s les autres. Des corps mutil\u00e9s, des visages fig\u00e9s dans des expressions de douleur indicible. La mort danse sur le champ de bataille, moissonnant des vies sans distinction. Le soldat ferme les yeux, priant pour que tout s’arr\u00eate. Il r\u00eave d’un monde paisible, d’une vie loin de l’enfer de la guerre. Mais ses r\u00eaves sont bris\u00e9s par le fracas d’une nouvelle explosion.<\/p>\n\n\n\n Il ouvre les yeux et son regard se pose sur un cr\u00e2ne ensanglant\u00e9 qui g\u00eet \u00e0 quelques pas de lui. C’est le cr\u00e2ne d’un de ses amis, un jeune homme plein de vie et d’espoir il y a quelques heures \u00e0 peine. Un cri d\u00e9chirant s’\u00e9chappe de sa poitrine. La raison le quitte et il sombre dans les abysses de la folie. Il se cogne la t\u00eate contre les parois du trou d’obus, hurlant sa rage et son d\u00e9sespoir.<\/p>\n\n\n\n Elle n\u2019a pas seulement d\u00e9truit des corps \u2014 elle a an\u00e9anti des \u00e2mes, dissous les certitudes, effac\u00e9 les visages de ceux qu’il aimait. Dans le tumulte des canons, elle a b\u00e2illonn\u00e9 la raison, r\u00e9duit au silence la voix de l\u2019esp\u00e9rance.<\/p>\n\n\n\n Elle a transform\u00e9 un homme en une ombre bris\u00e9e, un t\u00e9moin impuissant de l\u2019horreur ultime. Dans les entrailles de la terre, l\u2019humanit\u00e9 a touch\u00e9 le fond de sa barbarie. L\u00e0, entre la boue et les hurlements, l\u2019homme n\u2019est plus un soldat : il n\u2019est qu\u2019un fragment d\u2019humanit\u00e9 perdue, cherchant en vain un sens \u00e0 ce chaos.<\/p>\n\n\n\n La guerre a tout enseveli \u2014 la jeunesse, les promesses, les souvenirs d\u2019enfance. Elle a grav\u00e9 sa marque dans la chair des survivants, dans leurs nuits sans sommeil, dans les regards vides de ceux qui reviennent sans \u00eatre vraiment revenus.<\/p>\n\n\n\n Et pourtant, dans cette obscurit\u00e9 absolue, demeure la seule victoire : celle du t\u00e9moignage. Car \u00e0 travers l\u2019objectif fig\u00e9 de la photographie, cet instant de terreur devient m\u00e9moire. d\u2019un cri muet, d\u2019une humanit\u00e9 effondr\u00e9e, mais encore capable de v\u00e9rit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n Cette photographie est r\u00e9elle, t\u00e9moignant de la frayeur ultime d’un homme, f\u00fbt-il soldat…<\/strong>La guerre a vaincu<\/h2>\n\n\n\n
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Malgr\u00e9 l’horreur de l’instant, une magnifique photographie de guerre reprise dans nombre d’expositions !<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n